Brian a commis l'erreur de sourire en coin.
Je parle d'erreur, car s'il avait moins fanfaronné, s'il avait fait preuve de patience un peu plus longtemps, Ethan m'aurait peut-être invitée à dîner, aurait écouté mes excuses et aurait attendu le lendemain matin avant de creuser davantage. Mais Brian avait hérité du pire défaut de son père : prendre des années d'impunité pour la preuve que quelque chose était légal.
« Quoi, tu crois que parce que tu portes un joli manteau et que tu as pris l’avion depuis Chicago, tu peux me faire la leçon sur ma propre maison ? » a dit Brian.
Ethan ne réagit pas. Il fouilla dans son porte-documents, en sortit une carte de visite et la lui tendit par-dessus le petit espace qui les séparait.
Brian y jeta un coup d'œil, et son visage se transforma.
Ethan Cole, procureur adjoint des États-Unis.
Melissa prit la carte de sa main et la lut à son tour. Elle pâlit. « Brian… »
Il a repoussé la carte vers Ethan. « Procureur fédéral ? Depuis quand ? »
« Depuis deux ans », dit Ethan. « Et aujourd'hui, je ne suis pas ici à titre officiel. Je suis ici en tant que son petit-fils. Alors je repose la question : à qui appartient cette propriété ? »
J'avais envie de disparaître. Non pas parce que j'avais peur d'Ethan, mais parce que les mères comme moi, avec leurs fils difficiles, craignent davantage les conflits que la cruauté. « S'il vous plaît, » disais-je, « il n'est pas nécessaire que cela dégénère. »
Ethan me regarda, son expression s'adoucissant. « Mamie, ça fait déjà un an. »
Melissa a été la première à se rétablir. « Margaret a toujours eu sa place ici. Nous prenons soin d'elle. »
Ethan jeta un coup d'œil à la pièce derrière moi. « Dans une sorte de boîte indépendante avec un radiateur d'appoint, des fils électriques apparents et aucune salle de bain accessible ? Elle a soixante-quatorze ans. »
« Elle voulait son indépendance », a déclaré Brian.
Ce mensonge était tellement flagrant que j'ai failli rire.
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