Brian commit l'erreur de sourire en coin.
Je dis erreur car s'il avait moins fanfaronné, s'il avait joué le rôle du fils patient un peu plus longtemps, peut-être qu'Ethan m'aurait invitée à dîner, aurait écouté mes excuses et aurait attendu le lendemain matin avant d'aborder le sujet. Mais Brian avait hérité du pire défaut de son père : il prenait des années d'impunité pour la preuve que quelque chose était légal.
« Quoi, tu crois que parce que tu portes un beau manteau et que tu as pris l'avion depuis Chicago, tu peux me faire la leçon sur ma propre maison ?» lança Brian.
Ethan ne répondit pas. Il fouilla dans son porte-documents, en sortit une carte de visite et la lui tendit.
Brian y jeta un coup d'œil et son visage se transforma.
Ethan Cole, procureur adjoint des États-Unis.
Melissa prit la carte et la lut à son tour. Elle pâlit. « Brian… »
Il rendit la carte à Ethan d'un geste sec. « Procureur fédéral ? Depuis quand ?»
« Depuis deux ans », répondit Ethan. « Et aujourd’hui, je ne suis pas là à titre officiel. Je suis là en tant que petit-fils. Alors je repose la question : à qui appartient cette propriété ? »
J’avais envie de disparaître. Non pas parce que je craignais Ethan, mais parce que les vieilles mères, à cause de leurs mauvais fils, redoutent davantage les conflits que la cruauté. « S’il vous plaît, » dis-je, « inutile d’en faire toute une histoire.»
Ethan me regarda et son visage s’adoucit. « Grand-mère, ça en est déjà une.»
Melissa reprit ses esprits la première. « Margaret a toujours eu sa place ici. On prend soin d’elle.»
Ethan se tourna vers la pièce derrière moi. « Dans un studio indépendant avec un radiateur d’appoint, des fils électriques apparents et pas de salle de bain adaptée ? Elle a soixante-quatorze ans.»
« Elle voulait être indépendante, » dit Brian.
C’était un tel mensonge que j’ai failli rire.
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