Elle s’appelait Lauren Mercer. Vingt-neuf ans. Ancienne représentante pharmaceutique. Ethan payait le loyer d’un appartement en centre-ville par le biais d’une SARL que je supposais liée à l’un de ses fournisseurs. L’enquêtrice de Rebecca a retrouvé le bail, les factures et des photos sur les réseaux sociaux que Lauren avait pour la plupart gardées privées, à l’exception d’une photo où elle était taguée, datant de sept mois plus tôt. La main d’Ethan reposait sur son ventre arrondi.
La légende disait : « On construit notre petit avenir.»
Notre petit avenir.
Pendant que je remboursais les prêts immobiliers, que je cotisais au maximum à la retraite et que je ratais des fêtes à l’hôpital, mon mari construisait une autre famille en parallèle de la mienne. Pas une aventure. Pas une erreur. Une seconde vie, soigneusement financée par le temps, les mensonges et mon travail. À 21 h 12, Ethan a enfin appelé.
« Mon vol a du retard », a-t-il dit d'un ton désinvolte. « Je risque d'atterrir en retard. »
J'ai regardé mon téléphone, puis la photo de l'enquêteur sur mon ordinateur portable.
Et j'ai répondu : « C'est étrange, Ethan. Parce que la France n'accouche généralement pas à Chicago. »
Mon mari m'a embrassée sur le front et a dit : « La France. Juste un petit voyage d'affaires. » Quelques heures plus tard, en sortant du bloc opératoire, mon cœur s'est arrêté. Il était là, tenant un nouveau-né dans ses bras, murmurant à une femme que je n'avais jamais vue. Son amante. Je n'ai pas crié. Je n'ai pas pleuré. J'ai simplement sorti mon téléphone et transféré toutes nos données. Il croyait vivre une double vie, jusqu'à ce que j'en efface une.
Le matin où Ethan m'a embrassée sur le front, j'étais dans notre cuisine, en blouse bleu marine, essayant de boire un café déjà froid. Il m'a adressé ce même sourire facile qui nous avait accompagnés pendant douze ans de mariage et a dit : « La France. Juste un petit voyage d'affaires. » Puis il a pris sa valise, promis de m'envoyer un message dès son arrivée, et est sorti par la porte d'entrée, l'air de n'avoir rien à cacher.
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